A veces escribo desde un olor, porque los recuerdos tienen esa forma que baila... y justo hablaba hoy a la tarde con un hombre de acento extraño... de que tenía nostalgia... de que aunque hubiera estado, algo quedaba en la ciudad, en mi ciudad... tal vez porque sea porteña de alma aunque lleve la salsa desbordándose por los costados... y el olor de la ciudad por momentos tiene olor a jazmines, a puertas que se abren por costados chiquititos, infinitos... por el polvo de San Telmo diferente a otros polvos, con la boca que se abre en carcajada fatal por los sentidos, los dobles, los humanos, los vividos en otro tiempo... y esta vez, ir fue cambiar de casa por 4 oportunidades, sabiendo que llegaba y que de repente dormía en un sofá blanco de una casa amarilla, entre olores, recuerdos y vajillas completas de un lugar en el que duermen los dioses... para pasar luego a un lugar de sala blanca, minimalista, a unas cuadras de la primera casa palermitana... para viajar por muchas horas, mirando el ganado y pensando como Víctor que las vacas son cortes de carne que pastaban hasta su hora... y llegar a la casita del balcón, con su escalera, con pared forrada en verdes, con sus sonidos... y esta vez no dormir en el mar porque era frío, porque era otro mar, de esos que tengo que aprender a amar, atravesar, soñar... volver y ser llevada al lugar cercano a los antros, con la Kari, trasvesti con exceso de peso y una sonrisa muy de niña escapada del colegio de las monjas, tratando de ubicarme en la ciudad... para luego volver, en vivo y en directo desde el barrio chino para el lugar de la sala blanca y los faroles naranjas... para llegar a este cielo, para desear como siempre otro puerto... ese que voy construyendo...
y siento... que ha sido tan bueno todo esto: poder ver a Ernesto y abrazarlo y besarlo porque sería la última vez los dos en Brecha... de moverme con Abadha, y saber que tenemos costumbres raras ya que nunca hemos cruzado el canal de la Mona para encontrarnos y si muchos otros mares, tierras...encontrarlos a ellos, los de los pies cruzados en la foto, los de la amistad limpia, los de la risa, los de perderme por la ciudad y siempre recordaré que todo comenzó en San Telmo... esta vez con música, con míticos encuentros en servilletas naranjas que recuerdan el chackra de este tiempo... Florecita encriptada, Florecita volátil... Florecita rockera...
Foto por Florecita... los pies de ellos, el pie con ella Uma, Buenos Aires, 1 de diciembre de 2007.
